¡¡FELIZ NAVIDAD!!

Navidad 2017
*Ya me gustaría saber quién es el autor de esta pintura maravillosa.

Me siento un momento delante de mi abandonada página simplemente para desearos a todos los que podáis caer por aquí, aunque sea de rebote o por equivocación, una muy feliz Navidad. Que la Familia de Belén os guíe, os ayude y os proteja en todos vuestros proyectos e ilusiones. Que su luz os ilumine el camino que os lleve a la Felicidad y que brille siempre sobre todos vosotros.

Nostalgias

Hace un par de sábados mi amiga Marta G. Navarro me invitó a su programa de radio «El desguace», en Neo FM, porque tenemos un amigo común, David J. Calzado, poeta, que presentaba su nuevo poemario, «Malas artes».

Definición visual de nostalgia

Como hacía tiempo que no veía a David, le pregunté a Marta si podía auto invitarme a escuchar el programa en directo, a lo que ella me contestó con un «vente y hablamos de la época del instituto», que fue donde los tres coincidimos. Y allí que me fui, con algunos recuerdos y los nervios de quien respeta mucho a la gente que hace radio.

…y allí surgió el concepto de nostalgia. Y acordamos que la nostalgia era como ese mueble con muchos cajones del que, de vez en cuando, sacamos cosas de nuestro pasado. Cajones con papeles, muñecos, fotos, escritos, carpetas… Cajones que a veces nos sorprenden a nosotros mismos, y nos transportan a otros momentos de nuestras vidas, a otras circunstancias, a otros lugares.

También convenimos que, conforme cumplimos años, aprendemos  a diferenciar qué cajones preferimos o no abrir, y a seleccionar los momentos que nos apetece o no sacar de ellos. Esos momentos en los que los recuerdos son suaves, agradables, sencillos, divertidos…, o simplemente nos recuerdan que en algún instante fuimos otros, de camino a lo que somos hoy. En palabras de David: «cuando fuimos orilla».

Tal vez sea eso la nostalgia: la orilla del mar de cada uno, donde las olas van depositando los restos de los distintos naufragios de nuestra vida. Los restos de naufragios incruentos.

…por tanta poesía destilada

…aquí, al otro lado

Manos de distintas generaciones
Generaciones

Ya casi tengo edad para contar historias de mi juventud empezándolas con la frase: «recuerdo que en mis tiempos…»

Y recuerdo que en mis tiempos, cuando iba a la feria, solía volver a casa a la hora en la que el sol ya se había despertado, con esa luz tan azul y brillante que tiene Sevilla cuando amanece.

Solíamos pararnos en cualquiera de esos camiones de fritanga salvadora, donde te servían pan con algo que ellos llamaban cochinillo, adornado con toda la guarnición que podías admitir… Y ese desayuno te sabía a gloria, y te ayudaba a seguir caminando hasta casa, para dormir un poco antes de volver a las andadas. Recuerdo que nos daba un poco igual lo que pudiese pensar la gente con la que nos cruzábamos, recién levantados, duchados y listos para entrar en sus trabajos. Para nosotros eran apenas unas sombras sin importancia.

Amaneciendo en el Real de la feria
La feria también descansa

Y ahora, al cabo de los años, soy yo una de esas sombras que se cruza con gente trajeada que va de vuelta a casa. Soy una de esas personas recién duchada que va al trabajo, en la dirección contraria a la de los rezagados que apuran hasta el amanecer sus horas de feria. Y mis primeros pensamientos, al verlos, son de desaprobación…, hasta que recuerdo que, no hace aún muchos años, yo era uno de ellos; estaba en su lado. Es algo que tendríamos que recordar más a menudo: en algún momento de nuestras vidas, nosotros, hemos sido como ellos; hemos sido ellos.

Yo, ahora, disfruto paseando por la feria cuando está amaneciendo. Cuando las calles están vacías y las casetas guardan silencio. Cuando los cacharritos no tienen música y los elefantes del circo aún duermen. Cuando, como dice una canción de los Dire Straits, «prehistoric garbage trucks have the city to themselves». Las calles del Real descansan durante esas horas, y ahí es cuando me gusta ahora visitarlas, y me hago a la idea de que están solas para mí. Y me desperezo caminando por ellas, y así llego al trabajo.

2017… y más en forma telegráfica

2017Siempre voy con retraso. Dicen que los que tenemos problemas de puntualidad solemos ser más inteligentes. Yo me lo creo simplemente porque me conviene, no porque realmente esté de acuerdo con esa teoría. Hoy, de hecho, 9 de enero del nuevo año 2017, escribo la primera entrada.

Hace tiempo que no hago propósitos después de comerme las uvas porque he descubierto que ni los cumplo ni los suelo recordar al cabo de unos días, así que prefiero irlos haciendo conforme voy quemando etapas. Y las mías son etapas muy largas…

***

  • TelegrafistaEsta Navidad he descubierto que me gusta más andar sin música, oyendo lo que ocurre alrededor.
  • Sí, soy un cotilla. Suelo estar pendiente, en mis paseos, de las cosas que hablan las personas con las que me cruzo.
  • Sevilla sigue siendo una ciudad de tradiciones, por más que muchos quieran eliminar cualquier cosa que pueda, remotamente, parecerlo.
  • Conversación oída entre un padre y su hija de no más de seis años, ella de pie en un banco, frente a él; sus narices pegadas:
    – Papá, así tan cerca das miedo.
    – ¿En serio?
    – Sí. Pero de lejos pareces buena gente.
    – Gracias.
    Y continuaron su paseo, cogidos de la mano, la madre delante con otro pequeño.
  • Me doy cuenta de que me atraen muchos libros simplemente por sus portadas. A veces me compraría muchos por ella, aunque luego ni los abriera.
  • DIOS.
  • Sí, lo anterior no dice nada, pero como lo moderno es tratar de borrarlo de cualquier sitio, simplemente me apetecía ser un poco rebelde.
  • Lo he leído en algún sitio: «estáis haciendo del feminismo algo cool, y lo cool pasa de moda».
  • El sectarismo está matando la objetividad.
  • El fútbol es el deporte menos deportivo que existe. Lo dice mi padre y estoy totalmente de acuerdo con él.
  • También dice mi padre que España ya no existe. Empiezo a pensar que tiene razón.

Evolucionar

Estoy acostumbrado a que mis amigos me digan que no he cambiado en años; que sigo igual que cuando me conocieron… También es verdad que la mayoría de los que me conocen ahora no han vivido mi época de melenitas y remolinos, así que no tiene mucho misterio la cosa. Pero, de repente, Facebook me propone uno de esos juegos que alguien programa y que todos nos apresuramos a compartir si el resultado nos gusta o habla bien de nosotros, aunque sea mentira: «¿Cómo has evolucionado con los años?» se llama y, en mi caso, es descubrir esa evolución a través de una foto de cada año, desde el 2009 hasta este.

evolucion
Cómo he evolucionado con los años según Facebook

…y es posible que algo de razón tengan mis amigos. ¿Cuál es mi conclusión? Los calvos no podemos evolucionar porque hemos llegado antes que el resto de la humanidad al final evolutivo; a partir de nosotros, ya, es todo retroceder.

…y además, 44

telegrafo
Con lo bien que vivíamos con esta tecnología…

Cosas que se vienen a la cabeza, así, en plan telegrama:

  • Si vas por la calle haciendo vídeos para hacerte popular insultando o faltando al respeto a la gente es posible que alguien, alguna vez, te conteste de forma violenta.
  • Rechazo total de cualquier tipo de violencia en respuesta a algo.
  • Hay una manía enfermiza por ser popular en las redes a costa de cualquier cosa. Si hay que hacer el ridículo o parecer idiota a la vista del mundo, no importa. El caso es que tus entradas o tus vídeos tengan muchos seguidores. Ya vendrá luego alguna tele a ficharte, aunque no tengas nada que aportar sobre ningún tema.
  • La inmediatez que nos pide internet está matando la creatividad.
  • Lo políticamente correcto está matando el espíritu crítico.
  • En España nos gusta recrearnos en nuestra propia inmundicia; somos más de poner el foco en nuestros defectos que de iluminar nuestras virtudes.
  • Me da pena la gente que no cree en que hay algo más allá de la muerte.
  • Lo mismo ellos se ríen de mí por creerlo, pero hace años que dejó de importarme lo que los demás opinaban de mí y mis principios.
  • El fútbol es el opio del pueblo.
  • Ya no hay periodistas deportivos; hay hooligans en platós de televisión y cadenas de radio.
  • Tampoco hay periodistas de verdad; hay opinadores nada imparciales.
  • Un periodista es un transmisor de la realidad. El que habla sobre ella es un opinador.
  • La comedia en España está muy mal valorada. En Andalucía, más aún.
  • Hay quien dice que en España los políticos están mal pagados. Se les paga en relación a la calidad de su trabajo…, y ya su sueldo está muy por encima de lo que la mayoría aporta.
  • Que no creas en una cosa no significa que no exista.
  • En una sociedad que elimina cualquier atisbo de espiritualidad, la poesía deja de ser un arte para ser, simplemente, frases sueltas y sin sentido.
  • Cuando mercantilizamos el arte cualquier buen comercial puede llegar a ser llamado artista.
  • ¿Es arte si cuando una limpiadora lo tiene delante no sabe si contemplarlo o tirarlo a la basura?
  • Alepo, Siria, los refugiados, las persecuciones a cristianos… hemos matado a Dios para poder matarnos entre nosotros sin remordimientos de conciencia.
  • Si los que envían a sus países a la guerra tuvieran a sus hijos en primera línea de batalla, muchos tratados se habrían firmado antes de disparar la primera bala.
  • Me ha gustado bastante la peli del doctor Extraño, la de J.K. Rowling sobre monstruos y dónde encontrarlos, y me ha decepcionado un poco la de Tim Burton sobre los «niños peculiares»; ir al cine con expectativas no es nada recomendable.
  • Se acerca la Navidad, el tiempo en el que más adoradores de la veracidad científica de la historia aparecen para sacarnos de nuestros errores.
  • Son tan patéticos los piques y las peleas por el fútbol que tendrían que poner en las entradas de los estadios: «por favor, no entre aquí sin su cerebro. El mundo se lo agradecerá».
  • …y además el lunes 12 me cayeron 44 tacos. Lo sé, me conservo muy bien, pero el secreto me lo llevaré a la tumba… O también podría decir que «el secreto me llevará a la tumba».

Cambios de hora

cambiodehora
Jugar a Regreso al Futuro

Pues ya estamos otra vez con los cambios de hora. En teoría esta noche, los listos que se encargan de esto, te dejan dormir una hora más, pero no saben que, llegados a cierta edad, a tu cuerpo le da lo mismo lo que marque el reloj; cuando llevas una serie de horas en la cama, los ojos se abren, el cerebro se activa y, por mucho que le digas «vamos a dormir un poco más, que es muy temprano», él ya tiene a las tres neuronas a tope.

Y aquí estamos, a las 8:50, duchado, casi desayunado, y escribiendo. Habrá que aprovechar la hora que nos regalan los listos que se encargan de esto porque dentro de seis meses nos la robarán de nuevo. Y así hasta que alguien se decida a dejar de mover los relojes y que el tiempo siga su curso normal y natural, porque esto de jugar a Marty McFly en versión cutre, no sé a vosotros, pero a mí me genera eso que los que hacen viajes largos, muy largos, muy muy largos, llaman jet lag; o sea, dos días en los que el cuerpo no sabe exactamente qué está pasando y tú tienes que ir explicándole que hay que cambiar un poco los ritmos.

Sí, la edad es muy mala para según qué cosas.